meeting place

The colder the night gets, the further she strays.
And he doesn't like it, being this way.
And she tried so hard to steer away from the meeting place,
but her heart had led her there.
She clings to his consciousness, wherever he lays
he struggles to sleep at night and during the day;
he's worried she's waiting in his dreams to drag him back to the meeting place.
His love had left him there, where her voice still echoes...
I'm sorry I met you darling, I'm sorry I met you
as she turned into the night, all he has was the words:
I'm sorry I met you darling, I'm sorry I left you.
For weeks they had strolled around playing the fools,
they knew the time would come and time would be cruel
because it is cruel to everyone, he's crying out from the meeting place.
He's stranded himself there, where her voice still echoes:
I'm sorry I met you darling, I'm sorry I met you
as she turned into the night, all he has was the words:
I'm sorry I met you darling, I'm sorry I left you.
I'm sorry I met you darling, I'm sorry I left you.

scentles appentice

I promise not to sell your perfumed secrets
there are countless formulas for pressing flowers

Deserted

Sería raro.........................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................sí, definitivamente sería raro.

Confusion

Encuentro nocturno (Agosto de 2002)

Esa noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrío. La idea era divertida. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del polvo, los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva y unas voces que lloraban y una voz muy triste, y unas gotas sucias que caen sobre tapas de cajas vacías, y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? El tiempo se parecía a la nieve que cae calladamente en una habitación negra, a una película muda en un viejo cine, a cien millones de rostros que descienden como globos de Año Nuevo, bajando y bajando hacia la nada. Así era cómo olía, cómo sonaba y qué parecía. Y esta noche (y Tomás sacó una mano al viento fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.

Lejos

Te quiero lejos, bien lejos de mi mente, de mi cabeza, de mi persona. Lejos física y mentalmente, no quiero pensarte, no quiero hablarte, no quiero verte, no quiero tocarte, ni besarte ni abrazarte, no quiero nada. Pero es tan difícil...

Te quiero cerca, en mi mente, en mi cabeza, en mi persona. Cerca física y mentalmente, quiero pensarte, quiero hablarte, quiero verte, quiero tocarte, besarte, abrazarte, quiero todo. Pero es tan difícil...

En algunos instantes aparecían revueltos de una manera enteramente extraña lo antiguo y lo nuevo, el dolor y el placer, el temor y la alegría. Tan pronto estaba yo en el cielo como en el infierno, la mayoría de las veces en los dos sitios a un tiempo.

Sylvia, get your head out of the oven

No se vivir, no tengo la capacidad suficiente para liberarme, cada vez creo mas en el destino y tan poco en el azar.

Entonces, ¿por qué siento que todavía hay chances de cambiar las cosas? ¿Por qué todavía creo en las cosas malas y buenas, cosas que me hacen bien y cosas que me lastiman? Siguiendo esta línea, estoy muerta; voy a morir, a pesar de ser una hija de puta o ser la chica más buena. Y si no muero, voy a matarme.

El tiempo pasa y me va matando, pero lo prefiero así; no quiero pausar nada, que todo siga corriendo.

Soy impulsiva, lo se. Pero la única razón por la que escribo esto, es para que quede grabado en algún lado y recordarme estas cosas, porque no lo estoy escribiendo porque esté triste, sino todo lo contrario. ("Lo más bonito de ser feliz es que piensas que nunca volverás a estar triste.") Pero lo sé, se que volveré a estar triste, por lo cual jamás voy a estar completamente feliz, pero eso no me molesta; me alegro por las cosas que debo, lloro por las cosas que lo ameritan, grito, golpeo, sonrío, corro.

Y ahora entiendo mi capacidad de plantearme situaciones hipotéticas, por qué cada vez me desinteresa la gente, por qué intento huir de la realidad a toda costa; por qué comienzo a imaginarme como muero atropellada en cualquier esquina que cruzo, cuando estoy sola de noche y cruzo a un extraño (que podría matarme sin razón alguna), por qué si veo una soga me siento ahorcada. Por qué cada vez que escucho Hospice imagino que soy Sylvia, por qué me gusta tanto ese cd, por qué tantas veces me identifiqué con las letras.

En cierto modo, soy Sylvia. Me siento condenada por algo, que de un modo u otro me va a llevar a la muerte. Pero supongo que así es la vida, todos nos dejamos manipular por algo, asi que seguiré viviendo y dejando que ese cd me manipule lo más que pueda (habrá otras cosas que me manipulen también), hasta que llegue el día en que mis huesos no soporten más todo esto...